les héros sont fatigués

30.09.2006

Après la bataille

Mon père, ce héros au sourire si doux,
Suivi d'un seul housard qu'il aimait entre tous
Pour sa grande bravoure et pour sa haute taille,
Parcourait à cheval, le soir d'une bataille,
Le champ couvert de morts sur qui tombait la nuit.
Il lui sembla dans l'ombre entendre un faible bruit.
C'était un Espagnol de l'armée en déroute
Qui se traînait sanglant sur le bord de la route,
Râlant, brisé, livide, et mort plus qu'à moitié.
Et qui disait: " A boire! à boire par pitié ! "
Mon père, ému, tendit à son housard fidèle
Une gourde de rhum qui pendait à sa selle,
Et dit: "Tiens, donne à boire à ce pauvre blessé. "
Tout à coup, au moment où le housard baissé
Se penchait vers lui, l'homme, une espèce de maure,
Saisit un pistolet qu'il étreignait encore,
Et vise au front mon père en criant: "Caramba! "
Le coup passa si près que le chapeau tomba
Et que le cheval fit un écart en arrière.
" Donne-lui tout de même à boire ", dit mon père.

Mon père, ce zéro au sourire si doux
Suivi d’un nénuphar qu’il aimait entre tous
Pour son faux col vert neige fait en pierre de taille
Parcourait en nageant la foire à la ferraille
Où se tenaient pensifs des melons accroupis
Soudain son gros orteil crut percevoir un bruit
C’était un hérisson voltigeant sur la route
Qui brûlait son chandail pour mieux casser la croûte
En criant : « un choux fleur pour cirer mes souliers
Ou bien un bec de gaz pour me laver les pieds »
C’est alors que debout, couché sur un couteau
Un moustique à roulettes se dressa comme un mort
Et soudain pris par le remord
Il lança sur mon père sa veste en alpaga
Le coup passa si près qu’un hareng se noya
Et qu’un éléphant blanc tomba dans la soupière
« Hourra », cria mon père, en se mordant la paupière !